O filme da minha vida

No silêncio de mim mesma,pude ouvir
verdades ocultas,detalhes que nem
gostaria de saber que me constituem.

Pude ver o filme da minha vida passar
em cada pensamento que pairava na
minha mente;cada cena despertava uma
emoção distinta:

Ora ria das brincadeiras de criança,outras
chorava pelas frustrações vividas,pude ver
também às vezes em que me orgulhei por
cada pequena conquista,por cada sonho
realizado.

Mas houver momentos de muita vergonha,
vergonha pelos erros cometidos,erros pelos
quais sou julgada até hoje,como se não
fizesse parte da magia de ser um homem;errar.

Quem disse que nascemos pera sermos divinos?
se fosse assim não seríamos mortais,falhos,
incompletos,Não nascemos para sermos
perfeittos,pelo contrário,estamos aqui
justamente  para buscarmos a perfeição;
se é que ela exista ou possa se manisfestar
por inteira.

Ninguém é mocinho ou vilão eternamente,
até porque não existe nem mocinhos,nem
vilões e sim humanos:que caem,levantam,
erram,acertam,choram,sorriem,vivem,
morrem e tentam fazer de sua história
o melhor que conseguem.

Fragmentos de mim mesma

Todos os dias invento uma outra de mim,
Às vezes tenho a impressão que é uma
tentativa desesperada de fugir da que
realmente sou.

Tenho medo de me deparar nas esquinas
da vida,com que me tornei e descobrir que
não sou nada do que pretendia ser.

Talvez tenha dado vida a algum personagem
 que não pude mais conter,algum personagem
que foi fazer suas encenações em outros teatros.

Os meus personagens estão se tornando fragmentos
de mim mesma,cada vez mais se torna difícil administrar
os meus atores rebeldes.

Eles resolveram se desprender de mim,por acreditarem
que já podem viver sem a sua criadora.

Desejo-lhes boa sorte e peço que não me decepcionem;
pois no teatro da vida nem sempre dar tempo de rever
 o texro e modificar a cena.

Amar é ser livre

O amor é livre e amar é viver essa liberdade,
por isso te solto meu bem,te deixo correr para
os braços do mundo;do teu destino,ou quem
sabe até mesmo de um outro amor.

Não pense que com, essa atitude não me
entristeço,perder alguém que amamos é
sempre uma dor.No entanto,saber que estais
feliz,de alguma maneira me conforta.

E se o nosso sentimento for assim tão
forte como pensávamos ser,um dia nos
encontraremos por aí,nas esquinas da
vida e poderemos nos dar as mãos
novamente e andar pelas ruas enamorados.

Contemplando o jardim de nossa maturidade,
de um sentimento mais experiente,um sentimento
que não controla,que não mendiga,um sentimento
que reconhece o intenso desejo de buscarmos um
encontro com o mais profundo de nosso ser.

A fim de satisfazer o inquitentate desejo de saber
quem somos,de provar os vários sabores do existir,
de aprender a viver e sobretudo conhecer a verdadeira
linguagem do amor.

Antidepressivos de papel

Folhas em papel em branco me servem
de analgésicos,de antidepressivos.
Imediatamente elas se transformam em
psicológos que com suas perguntas capciosas
 tentam arrancar de mim segredos que ajudem
a encontrar uma solução para tudo que me aflige.

Acomodo-me num divã imaginário e ali falo sem
parar, até o cansaço causado por minhas lamúrias
danificarem minhas cordas vocais e secarem minha
garganta,numa tentativa inconsciente de laçar a dor
não domesticada.

Às vezes penso em fazer de minha existência um
drama para chamar a atenção e abrandar a necessidade
de me sentir loucamente amada,mas na verdade percebi
que tenho uma alma essencialmente dramática que quer
fazer de cada acontecimento da vida um ato mágico e
espetacular.

Por acreditar que é assim que tem que ser,já que
somos protagonistas de uma novela real,onde
Hollywood é aqui e agora,com chance única de
brilharmos ou simplesmente nos juntarmos ao
anonimato das massas, fazendo tudo sempre
igual e esperando como um cego,um milagre
que torne tudo nítido e diferente.

Meu paraíso secreto

Tudo que escrevo é uma busca
insaciável por quem eu realmente
sou,é um desejo ardente de descobrir
o real motivo de minha passagem aqui.

É a saída que encontro para fugir
dos meus fantasmas;é a entrada
para meu paraíso secreto.

Escrever é transformar o concreto
em abstrato e muitas vezes o abstrato
em concreto;é se perder em meio a
infinidades de personagens que crio
e não saber qual deles é o verdadeiro,
desconfiando que todos num só me
constitua verdadeiramente.

Escrever é ser protagonista de
um filme só meu,onde eu posso
ser a estrela de amanhã ou o miserável
de todos os dias;bastar soltar a imaginação
e deixar fluir,transformando a vida no palco
onde eu possa brilhar de todas as maneiras.

Nostalgia

Hoje acordei nostálgica,
lembrando de uma vida que
nem sei se algum dia vivi,mas
que tenho saudades; mesmo
sem ter a certeza que foi real.

Uma época magnífica,onde se
esculpia justiça,união,generosidade.
Saudades de um mundo onde fazíamos
de nossas virtudes as mais belas artes:

cantávamos o amor,pintávamos a
verdade,desenhávamos a esperança,
dancávamos a alegria e brincávamos
de ser feliz.

Um mundo bem diferente dos dias atuais,
onde vomitamos no outro as nossas misérias
psiquícas,a nossa incompreensão,a nossa falta
de escrúpulos, o nosso caráter corrompido,o
nosso despotismo sem razão.

Sei lá,talvez tenha acordado com nostalgia do
mundo como deveria ser,ou como eu gostaria
que fosse.

Os versos de amor que te ofertei

Quantos poemas cheios de amor,cheirando
a verdades ocultas da alma foram ofertados
em vão a você.

Quantas lágrimas derramadas,quantos
sorrisos tornaram-se patéticos,quantos
pedaços de mim mutilados.

Quantos castelos,sonhos e até mesmo
projetos construídos por um único
coração amante,por uma única
alma criadora.

Quanta vida para ser vivida,quanto
amor para ser expressado e quantos
desejos reprimidos,guardados no fundo
de uma gaveta;empoeirados pelo tempo,
pela falta de uso.

Ah,os versos de amor que te ofertei...

Impulso vital pelo novo

Tudo que é novo me atrai,me enfeitiça,
preciso conhecer,viver e sentir o inusitado,
o inédito é minha chaga.

Preciso urgentemente de um choque de novidades,
de emoções diferentes,quero  a vida jorrando em
meu ser e o seu amor me devorando a alma.

Quero tudo que é belo,tudo que ilumina,
tudo que dar prazer  e me faz feliz.

O meu cérebro necessita curtir outros corpos,
criar novas histórias,esbarrar em gente nova,
explorar lugares exóticos e fazer de cada segundo
o meu show.

Guerra emocional

Há em mim sensações desgovernadas
que se rebelam no meu íntimo,provocando
guerras devastadoras e mortes cruéis.

Sou bombardeada por sentimentos que
não compreendo,mas que me ferem ao exremo.
Vejo minha alma ensaguentada caminhar em meio
a destruição e ali gritar por socorro,clamando
para que os buracos deixados pela guerra sejam
imediatamente preenchidos e sua dor logo sanada.

Assim como eu,muitos conseguiram sobreviver
ao massacre de seus fortes desejos,embora
estejam aos farrapos e totalmente debilitados
não desistiram de mudar o rumo de sua históia
e contemplar as flores da primavera.

Acreditando sempre nas surpresas de um
novo amanhã,onde o sol renasce e cada dia
trazendo consigo o brilho que precisamos para
iluminar cada canto escuro e macabro de nosso
ser.

Viver é mais que existir

Não tenho medo de morrer,mas de viver morta,
esquecer de garimpar ouro no fundo da minha alma,
de me aventurar pelas profundezas do meu ser,de
de recher a a minha existência do néctar do instinto
selvagem.

Andar por aí,como um vivo morto,sem vontade
própria,um robô que só executa,não cria,desprovido
de expresão verdadeira.

Morrer para si mesmo é a morte mais infeliz e humilhante
que alguém poderia ter,dar os pêsames a si próprio,além
de cruel é mórbido.

Viver é mais que existir,é misturar doce com salgado,
ser livre para pecar e corajoso para se redimir,forte para
vencer e corajoso para buscar isnpiração na derrota.

Viver é pintar seus dias com sua cor preferida,inventar
sempre um nova receita de ser feliz quando a antiga
não te impressionar mais,chutar o balde de vez em
quando para mostrar a você mesmo que as emoções
mais intensas vem daquilo que mais reprimimos.

Viver de qualquer jeito,porém da melhor forma que
quiser,sem esquecer que desistir é inadmissível e sepultar
a sua própria vida é a atitude mais covarde e desprezível
que um homem poderia ter.

Para ser louco é preciso coragem!

Ser normal é tão fácil,que chega a ser monótono,
ser certinho sempre nos dar uma sensação insatisfatória.
Dever ser a carência da liberdade que a loucura nos
proporciona,do prazer causado pela realização de
nossos desejos mais insanos,completamente sem
vergonha.


Ser você mesmo é um deasafiio constante,sobretudo
quando não sabemos quem somos,quando nos sentimos
apenas um sopro de vida,que a qualquer momento pode
deixar de ter expressão.

Ser louco é arrebentar as correntes e gritar ao mundo:
"vamos voar",ser louco é vomitar a sujeira da nossa alma
sem remorso,zombar dos nossos fantasmas sem medo,matar
tudo que nos faz morrer.

Só os corajosos ousam ser loucos,só eles desfrutam da loucura
para atingir seus objetivos.Só eles conseguem enxergar as suas mil
faces.

Sequestraram-me

Tudo me leva de mim,
eu me busco,mas eles sempre
me afastam da minha essência.

Puxam-me dos meus sonhos sem
nenhuma misericórdia,me mostram
a dura realidade da vida,mesmo
sabendo que a minha paixão é voar.

Odeio-os,mas eles não se importam
com a minha opinião,não se importam
nem mesmo com o que sinto.
Vou morrendo a cada dia,me vendo
cada vez mais distante de mim, do que
realmente quero ser.

Sequestrara-me de novo e o pior
eles nem sabem quem foi que levaram,
nem eu mesma sei o que de mais íntimo
roubaram de mim.

Cinfundiram-me a tal ponto que a liberdade
não mais me inspira,já me rotulei:sequestradora,
oprimida e opressora ao mesmo tempo.
Tentei de todas as formas me camuflar daquilo
que pretendia para mim e assim ganhar tempo,
mas descobriram a trama.

Todas as minhas conspirações foram descobertas
antes do gran finale.Foi aí que me rendi,vesti o dominó
que tanto queriam e esqueci quem sou.
Tornado-me hoje a vítima que se deixou vitimar.

Luz,camêra,ação!

Eles estão aqui de novo a me perturbarem,
estão sempre me dizendo o que devo fazer,
querm devo me tornar e querem que eu faça
isso rápido.

Malditos,não respeitam meus momentos
de silêncio e diálogo introspectivo.
Entrometem-se nas cenas com a pretensão de
serem os protagonistas e me jogarem na platéia
e muitas vezes conseguem.

Assisto inerte ao rumo que dão ao meu destino,a
minha história,quero arrancá-los do palco,como
quem arranca uma árvore pela raiz,mas eles me olham
profundamente e me imobilizam como quem diz"Te aquieta
que sabemos o que é melhor para você".

Deixam-me tonta com suas torturas psicológicas,por alguns
instantes sinto o ar me faltar e a vista escurecer.
Luz,camêra,ação!não, o espetáculo não começou,pelo
contrário se encerrou mais um ato e eu, desmaida,não
pude ver se houve aplausos ou vais,estava completamente
fora de cena.

Autoestima

Estava retocando minha autoestima
infelizmente ainda há pessoas que gostam
de arranhar o ego alheio,mas  sempre o
retoco.Coisas de quem sabe o que quer
e reconhecer o seu real valor.

Enquanto eles falam da minha vida eu
simplesmente vivo.Atitude inteligente
essa minha: viver enquanto eles me
odeiam ou admiram.

Sempre que me olham ou comentam
a meu respeito,me sinto saindo do
Projac ao som de Lulu Santos:
"Deixa isso pra lá".

O amor me enfeitiça e me dar medo

Tenho medo de sentir o amor novamente,de
me render aos seus encantso,de me deixar
aprisionar por esse sentimento viciante e não
desejar mais a liberdade.

Receio que ele me machuque e me escravize
como das outras vezes,me transformando numa
masoquista incurável.Alguém que necessita de altas
doses de afetividade para manter o mesmo rítmo,que
vive dando certificado de carente descomunal aos que
estão a sua volta.

O amor me deixa nua e sem pudor nenhum,me faz
experimentar os extremos: rir freneticamente com uma
criança feliz e agonizar de dor como quem estar a velar
um ente querido.

Talvez seja isto o quenele mais me fascine e o que mais
me amedronte.

Amado

Há como eu quero descansar
nos braços do meu amado,
mas o amado não existe,é
apenas fruto de uma imaginação
delirante.

O amante sofre,chora,mas
o amado é desejo distante
que fere por não ser real.

O seu cheiro é suave,seus
beijos ardentes,mas quem é
amado,além de uma fantasia
doente?

Sinto sua constante presença,
estou sempre ao seu lado,mas
quem é o amado,se ele é inexistente.

Identidade

Na minha imaginação sou absolutamente
tudo que quero ser,aqui nesse mundinho
medíocre me resumo apenas aquilo que eles
querem que eu seja.

Fujo e sempre fugirei dessa redoma
que me acorrenta,que me apavora.
Grande dilema viver entre o real e o
imaginário,problema ou solução fugir
para as minhas delirantes fantasias?

Sei lá,mas acredito que devemos
estar onde somos felizes.
Não me surpreenderia se enlouquecesse,
talvez nem estivesse louca,somente
diferente do que eles acham normal.

Psicopatia

Se não existisse leis,certamente o percentual
de psicopatas seria bem maior,pois o homem
é capaz de coisas que até o diabo duvida.
Somos pedacinhos do bem e do mal em busca
de expressão.

Sendo às vezes impossível fugir de um lado sádico,
sedento de flagelação,aquele que acende um cigarro
e rir cinicamente da crueldade praticada,que adota
como atitude a passividade diante da agonia de sua
vítima,divertindo-se com seus últimos suspiros,com
seu fim próximo.

O psicopata faz de suas emoções uma ciência
exata e entre um gole de racionalidade e outro,
somo,multiplica,divide,subtari e tira a prova dos
noves,resumindo suas presas a um cálculo matemático
prazeroso...

Chega,o amor não é isso tudo!

Resolvir para de fazer do amor
o centro do meu universo,o último
biscoito do pacote,o meu diamante
raro.

Chega! o amor não é isso tudo,
essa multiplicação imensurável
que pensamos nos fazer feliz.

O amor nada mais é que
um punhal enfiado em nossa
alma,um tiro à queima roupa
que quando não nos mata,nos
deixa em coma.